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Quand vous êtes petit, vous semblez tellement beau de pureté qu'on vous cache tout le contrat que l'homme a passé avec la vie avant de décider de naitre un peu n'importe comment. On ne voudrais vous voir pleurer que pour une niaiserie du genre les malheurs de Sophie, votre première poupée. (niaise elle aussi.)
C'est dommage qu'un jour ou l'autre, on découvre le pot aux roses. hum.
Le clash a lieu durant votre adolescence, vous savez, la période où il faudrait vous payer 1 milliard de dollar pour la revivre. (quoiqu'en ce qui me concerne, vous en seriez ruiné)
Vous étiez encore dans vos trips gazouilleux , et le bonheur existait puisque à la base, il était dans le pré.
Mais quand il s'avère que Paul Fort est un menteur, c'est le drame.
Bref, admettons que cet abruti est filé. Et après? Cours-y vite?
D'une part, cher poète de premier chix, ça ne se fait pas de rigoler sur le dos des enfants obèses.
D'autre part, on pourrait savoir en quel honneur le bonheur aurait des jambes?
C'est comme quand la maitresse m'avait puni pour avoir osé dessiner Dieu.
Sous la forme d'un champignon.
Fallait prévenir.
Je te veux tout entier mon Petit Prince, c'est égoïste je sais, mais je ne saurais me limiter avec toi.
Mon frêle loup, n'est pas peur du nous.
Je le veux.
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